Le monde a disparu sous le masque flou des dommages de son cerveau. Tout n'est que brouillard impénétrable et ses membres tremblent et il ne sait pas où aller. Il ne sait pas réfléchir, il y a comme un mur sur lequel rebondissent ses pensées. Il ne sait plus suivre la moindre logique, il n'y a plus de fil conducteur. Sa perception est décousue et quelques morceaux de ses songeries s'échappent et tombent sur le sol. Perdues.

Avancer d'une foulée est difficile. Ses muscles tirent et il vacille ; il bute contre quelque chose qu'il ne voit pas dans son trouble. Il se retient de justesse, à force quelques réflexes se sont imposés de même. Amor Psyche ne contrôle rien. Il reste immobile de longues minutes où seul le vide vogue dans sa tête et c'est aléatoirement qu'il expie ses transes. Enfin il s'ébroue légèrement et reprend sa marche peu sûre. Il ne supporte pas cet état forcé. Un éclair de lucidité le traverse. Il n'a qu'une solution ... Il a peur. Ça lui tord les tripes, les entrailles. Clignant plusieurs fois des yeux il tente de détailler les alentours ; drôle d'endroit où s'entassent de nombreux objets hétéroclites et inconnus.

Avisant une poutre de fer effilée, il s'y précipite dessus en gémissant. La pointe transperce superficiellement son épaule et il grogne pitoyablement. Bordel, qu'il a mal ! La douleur est immédiate et insupportable, il veut crever, ça lui lance et ...
Soudain tout reflue. Le monde gagne en netteté et en réalité, la brume s'échappe de son âme. Enfin, la clarté promise. L'intensité acquise.

C'est si beau. Il relâche sa respiration.

Les dernières écharpes de brumes s'enfuient, il entend encore leurs rires moqueurs. Peu importe. Il reconnaît l'endroit à présent. Un de ces lieux où les bipèdes vivaient en abondance. Là les carcasses des véhicules qu'ils utilisaient pour se déplacer plus vite, toujours plus vite. Derrière, les cadavres de leurs habitations qui partaient à l'assaut du ciel afin d'aller plus haut, toujours plus haut. Psyche leur lance un regard dédaigneux. Tout cela ne lui rapporte que de mauvais souvenirs. Il secoue la tête, tandis que ses perceptions s'accroissent. Ses sens sont aiguisés une fois qu'ils sont dévoilés. Il entend le chant des oiseaux, le vent qui joue avec les feuilles et un peu plus loin le délicat son d'une foulée légère. Sa coordination s'est rétablie, elle aussi. A présent il se tient fièrement, bien droit sur ses aplombs, aussi assuré que cette jument qui vient de l'interpeller.

Il tourne ses oreilles vers l'arrière en la dévisageant. Il ne la connaît pas. Il ne connaît personne ici. Et s'il peut faire en sorte que ses connaissances se limitent, ce serait tout aussi bien. Parce que les autres apportent le mal, la douleur et les ennuis. Il retient un soupir. Malheureusement ce genre de rencontre fortuite serait difficile à être évitée.

Est-il fou ? Il se le demande sincèrement. Mais que peut-il y faire ? Tout ce qu'il subit est uniquement la faute de ces bipèdes fous et sans scrupules qui avaient pris plaisir à le briser encore et encore. Son corps porte encore les séquelles du travail intensif et forcé de sa jeunesse, sa tête saigne toujours des expériences cruelles testées. Il croise le regard de la femelle. Que pense t-elle ? Qu'il déraille. Elle a raison et de toute façon, il se fiche complètement de l'avis qu'elle a sur lui.

« Ne me juge pas. »

Sa voix est éraillée, trop peu utilisée. Il observe sa façon de se tenir et de parler. Il comprend qu'elle ait survécu à l'Apocalypse. Elle semble maline et rusée. Mais lui, comment a-t-il pu réussir ? A vrai dire, il ne s'en souvient pas. Pendant ces moments d'épouvante, il était resté entravé par le brouillard qui n'avait pas voulu se dissiper. Sans doute est-ce un miracle s'il est encore en vie. Miracle dont il se serait bien passé.

Il soutient son regard sans ciller. Il ignore son étonnement. Menteuse. Il a envie de lui hurler de ne pas le tromper. Qu'elle n'est qu'une dupeuse, une bluffeuse. Elle le juge, comme les autres, parce qu'il est différent, parce qu'il est cassé, et que cela se  voit immédiatement. Il grince des dents, il se retient. Il a cette colère en lui qui ne demande qu'à sortir, incontrôlable. Il sort définitivement de sa léthargie tandis que l'adrénaline inonde ses veines. Il frémit. L'immobilité lui semble bien fade tout à coup. Cette rage habituelle est si impulsive qu'elle lui tourne la tête. C'est elle qui lui permet d'avancer.
Finalement il n'est pas mieux qu'elle. Lui aussi émet un jugement sur elle. Il est si pitoyable. Il se hait tellement.

Il veut rétorquer mais seul un grognement guttural s'échappe de sa gorge. Il doit déglutir et s'y reprendre à plusieurs fois avant de réussir à former ses quelques mots rauques qui portent une légère trace d'ironie.

« C'est que je suis plein de ressources. »

Il n'aime pas son sourire, de toute façon il n'aime pas les sourires, il déteste les autres, il ne supporte pas qu'on puisse l'atteindre encore. Elle esquisse une foulée et son sang se glace. Impétueusement elle s'approche vraiment, si près qu'elle peut l'effleurer et lui peut sentir son odeur et la chaleur de son épiderme. Une violente nausée tord ses entrailles. Tout cela ne dure qu'une seconde et d'un bond il s'éloigne, brisant cette proximité insoutenable qui le brûle, qui l'écorche. Ses oreilles se plaquent tout à fait contre son crâne et c'est beaucoup plus agressivement qu'il ordonne.

« Ne me touche pas. »

Ça le rend malade de ne pas pouvoir contrôler ce genre de choses. Elle ne peut pas s'approcher, elle n'en a pas le droit. Il s'est échappé sur un monticule de ferraille, dardant sur elle ses prunelles ambrées et nerveuses. Sa fureur intérieure monte d'un cran mais il prend une grande inspiration pour la brider. Ses émotions exacerbées luttent pour prendre le contrôle, mais ce serait trop facile de s'abandonner.

Il ne la quitte pas des yeux, analysant chaque lueur glissant dans ses prunelles, chaque frémissement qui secoue son épiderme, chaque changement de posture - même infime. Elle est irritée, il le perçoit, il l'aurait remarqué même si ses sens n'étaient pas aussi précis. Elle l'insulte mais rien n'indique qu'il l'ait entendu ; il reste immobile même si son cœur accélère sous l'adrénaline qui irrigue ses veines. Ses naseaux rougeoyants se dilatent, il serre convulsivement les mâchoires. Son regard s'assombrit plus encore.

« Dans ce cas, tu n'es guère différente des autres. »

En plein dans la normalité cruelle de tous, dans la nature bornée des autres qui interprètent sans savoir, qui jugent sans connaître.
De nouveau, une bouffée de haine lui monte à la tête.

Elle s'avance encore et il ronfle d'énervement. Elle le provoque et il ne comprend pas pourquoi ; une simple distance entre eux n'est-elle pas respectable ? Il ne sent plus l'élancement de son épaule, il est bien trop furieux pour cela. Elle ne sait pas ce qu'elle engendre, que se passera t-il s'il cède à ses impulsions ? Tout au long de son enfance, seul l'échappatoire de la violence lui a été montré, il ne sait pas faire autrement que d'exploser lorsque la pression est trop forte.

« Tu ne sais pas, tu ne sais rien, tu n'es qu'une garce prétentieuse. »

Il crache cela avec dégoût, avant de se forcer à se calmer. Il ne tombera pas dans son piège. Il n'attrapera pas bêtement les piques qu'elle lui lance.